Hay una palabra pequeña sobre la que se levanta una mirada amplia, compartida, horizontal. Una palabra cincelada por el poder, para el poder, que sin embargo hacemos nuestra los de abajo, las de abajo, porque pareciera que ya tampoco pudiéramos…
Leer más Poesía y huelga
Somos los que somos desde las montañas Hasta la costa Mi lucha es de los obreros también de las prostitutas ¡Mi tierra no esta en venta! Ni el armadillo en su hueco. Mucho menos el agua que nos aparta de…
Leer más Mis raíces
Aprendimos de la noche que no somos nada que todo aquello que hacemos no interesa a nadie que las neveras siguen enfriando mientras dormimos y que sus luces iluminan -aun cerradas- la sangre podrida de la carne de ayer. No…
Leer más Noche
La obscenidad no es esa Lolita que, descarada, se chupa el dedo frente a un abuelo moribundo que se ha gastado su escueta pensión en ver este absurdo gran partido de fútbol. La soberbia no es esa señora que niega…
Leer más No es
Desde hace tiempo me pregunto quién nos hizo la cruz en la espalda cuándo explotó el gran átomo o lo que sea que llevemos dentro si es que el vacío se olvidó de ser cruel por una vez y nos…
Leer más De nuestra propia hambre
Si viniera, si viniera un hombre, si viniera un hombre al mundo, hoy, con la barba de luz de los patriarcas: debería, si hablara de este tiempo, debería sólo balbucir y balbucir, siempre-, siempre-, asíasí. De Tubinga, enero, un poema…
Leer más Si viniera
No puedo amar la patria que se apodera de mi lengua, lengua de gente humilde que escupe orgullosa y flamenca a sus reyes y nobles. España no soy hijo tuyo, ni hablo tu idioma, ni digo tus palabras, de Barcelona…
Leer más 7 (un poema de Milenios, cartas y apocalipsis)
Derrocamos las sombras entre las cántaras oscuras del barro que se quiebra. Somos una ínfima luz que persevera, la misma, que avanza y tantea, el rastro laborioso de la hormiga, la levedad del pájaro, el agua despeñándose en la aurora.…
Leer más Derrocamos las sombras de la noche
La noche en que todos murieron Había una luna redonda en medio del Oscuro cielo. La noche en que todos murieron Fue al término de 72 horas, se aspiraba a una democracia. La calma chicha empezó un domingo de julio…
Leer más Sin rostro
eliminar la crisis que no exista no nombrarla primero sin su furia despreciarla por sí y por su incuria y quitarle la máscara de chiste pues es engaño estafa merma quiste atontamiento vil y de penuria políticos viles en injuria…
Leer más No
Carmen se ha hecho vieja hoy. Será que los años de orfanato le han crecido sobre la espalda y la encorvan en las cuestas arriba, o será el recuerdo siempre tibio de su muñeca de cartón sobre el retrete recién…
Leer más Carmen
Camino de mi misma al trote de la crisis que inventan los de siempre, los ogros sin el piercing que los sujeta dentro justo donde , se vive y amarra el corazón al trote de la crisis. Un potro manso…
Leer más Camino de mi misma
Condenadas a galeras en filas de a dos, con manchas de tinta sudada a la luz de fluorescentes nacisteis sillas de oficina y no palcos de ópera. Nacisteis con el tren de aterrizaje sacado de serie como esperando el impacto,…
Leer más Sillas de oficina
Cuando nos mandaron a por los inmigrantes guardé silencio por no quedarme en la calle. Cuando nos mandaron a por los pensionistas no abrí la boca porque prometieron hacerme fijo. Cuando nos mandaron a por los sindicatos no dije nada…
Leer más Jerarquía social del lobby ibérico
a la puta calle banqueros, políticos, científicos, jueces, consejeros, asesores, psiquiatras, ahora os toca a vosotros salir a la calle a los barrios, a los parques a los pueblos, a los campos a pie, en autobús, en metro en trenes…
Leer más Todos a la calle
Una pequeña infamia de esta crisis Es que parece eludir grados de responsabilidad. La gran infamia, Que sólo busca status quo. Hacernos creer Que no tiene voz, cuerpo, Nombres, ni órganos. Que es el vacío sideral De un sistema total,…
Leer más Crisis e infamia
el no llegar a fin de mes los sueños rotos los amigos muertos los recibos de la luz del teléfono del alcantarillado el alquiler el tráfico la comida basura el odio la soledad la rutina el tedio la angustia el…
Leer más Sujeto de experimentación
“Aguardar los años lúcidos Que es lo más parecido a ser feliz” Joan Margarit Este aire fétido De falsas promesas, De renuncias, de impurezas, De traiciones, de pobreza, De alianzas de los gobiernos con los mercados Para destruir al Pueblo…
Leer más Este aire fétido
Sólo será un minuto. El tiempo necesario para mostrar desnuda la locura, desprovista ya de sus cenicientas máscaras. Toma asiento, acomódate en esta ventana de la memoria, aférrate a su marco astillado, lleno de fantasmas. Asómate sin miedo, no podrán…
Leer más Ventana a la locuraAndaba por campo buscando Libertad cuando vi un cartel que rezaba: por allá la has de buscar. Disponíame a entrar por aquel lugar, mas parome un hombre que decía ser Mariscal. ¡Adónde va, buen hombre! ¡Adónde va! Repetía sin cesar.…
Leer más Andaba por campo buscando Libertad
